Ho appena terminato di lucidare la mia meravigliosa conchiglia, invidia dei mitili monolocali venti piani di nobiltà più in basso. Leva il fiato –è vero- quando dal regale balcone tengo la contabilità dei picchi dell’Aconcagua, ma nella mia tridacna botticelliana non c’è alcuna Venere dozzinale, non una sola delle perle che i mutui ventennali hanno legato per la vita a un uomo e quattro mura. Al ritmo di due euro e mezzo l’ora credo che prima o poi acquisterò una moglie in qualche pubblicità del pampero, oppure direttamente nel fondo della bottiglia. Hasta la Pista.



Stanotte non sorge
La Terra astronauta
Sul bianco orizzonte
Del coma lunare

Babel di balena
Lo stomaco eterno
Affolla i salotti
Di ombre di nomi

Domanda lasciva
In quale suo incendio
Ha già assassinato
L’Amore eventuale

Figuro il fendente
E gola è già sangue